no existe sendero para ir donde nadie ha llegado no eperes hallar caminos pavimentados más que con cadáveres de los que lo intentaron poetas secretos encerrados en un cajón polvoriento que nunca escaparon de la prisión de su silencio y ahora yacen tumbados bajo el cielo abierto los huesos blanqueados por un sol de invierno donde acaba el camino que conduce a los sueños donde no hay más camino, más allá mil desiertos y es que no hay más camino que el que se hace al andar en los mares de arena que el viento borrará

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